Legionária Urbana

Ensaio sobre a cegueira

2011-05-26T20:27:00.000-07:00

Um monte de excremento humano, numa viela por onde passo, me fez tomar vergonha na cara e alimentar esta página. No caminho para o trabalho deparei-me com fezes de gente. De gente. E isso me remeteu a um grande nome da literatura.

Li "Ensaio sobre a cegueira", do mestre José Saramago e assisti o filme que leva o título, baseado na obra e produzido pelo também mestre Fernando Meirelles. Um trecho chocante e que me escandalizou foi o do prédio da quarentena tomado pela imundície, pelas doenças, pela podridão. Sem ninguém para administrar e estando todos literalmente cegos, o caos virou a ordem do lugar.

Nas obras, a população do mundo é contaminada pela cegueira branca. "Ordem", "educação" e "decência" são termos abolidos diante da necessidade de sobreviver. Pois bem. Indo trabalhar e andado por uma pequena via de acesso à rua de cima, deparei-me com um montinho de fezes, que não eram caninas nem equinas. Para os queridos irracionais não há problema parar num cantinho ou no meio da rua mesmo e fazer suas necessidades. O cachorrinho ou o cavalo querem defecar? Pois que façam, oras, não compartilham do difícil convívio da espécie humana.

O caso é que, olhando pra merda de gente, naquele lugar já pos si só sujo, me senti naquela cena do filme, naquele trecho do livro, em que uma pessoa que ainda enxergava deparou-se com a realidade atual: tudo sendo devorado pelo retrocesso humano.

Embora desagradável, vale ressaltar que não se tratava de uma situação de emergência. Todo mundo sabe como é um cocô emergencial - é líquido, ao menos. Mas aquele deixado ali não era. Algum cego ao estilo do livro teve o dom de parar na viela, baixar as calças e fazer ali mesmo um ato que, de tão primitivo e desagradável, dá vergonha e é feito às escondidas.

O primeiro pensamento que inchou minha cabeça foi "eu não acredito". Mas, enquanto subia a viela, raciocinei sobre a ficção e a realidade. O limite da decência e da condição humana foi colocado em xeque pra mim. De verdade, a analogia feita por José Saramago não é ficção... é mais real do que qualquer pedra que eu possa ver e tocar ou que a minha própria imagem no espelho.

Quando será que esse cidadão ficou cego para a sua própria condição? Quando terá parado de se enxergar? Em que momento deixou de ver que ainda existem, embora não se saiba por quanto tempo, alguns hábitos lógicos da vida de qualquer um?

Terá sido você, grande e saudoso Saramago, o atual Nostradamus?

Auto-escolas tem outro nome: ante-sala do inferno

2011-03-10T13:48:00.000-08:00

Muito cuidado, estimado leitor, ao procurar uma auto-escola em sua região para providenciar sua primeira habilitação. Sou conhecimento de causa ambulante de que pouquíssimas coisas ainda funcionam neste país e auto-escolas, definitivamente, não são uma delas.

Dei entrada no processo da minha habilitação em novembro de 2009. Peguei-a hoje, 10 de março de 2011. Fez aniversário nas mãos, gavetas, arquivos e respectivos rabos do proprietário, gerente, instrutores e outras melecas que compõe a auto-escola que, infelizmente, procurei.

Não existe mais, já há muito tempo, o bom senso de reconhecer um erro, ou uma série deles. A pasta com meu processo ficou três meses parada, enfiada no orifício anal de alguém. Pastas de papelão não têm pernas, por isso precisam ser entregues pessoalmente, por algum indivíduo, nos departamentos ou circuncisões de trânsito. E foi isso, além de outras muitas mazelas, o que atrasou em pelo menos seis meses a entrega do meu documento.

Pontuando os problemas da auto-escola a que me refiro:

- desorganização no arquivamento de todo e qualquer documento

- telefone sempre ocupado ou sempre só chamando

- gerente que NUNCA está para responder uma miserável pergunta

- recepcionistas que não sabem responder a nenhuma pergunta, nem as miseráveis

- proprietário inacessível. Mais fácil achar os piolhos da barba de Osama Bin Laden

- não cumprimento de prazos. Atrasou e pronto

- outros problemas que serão lembrados conforme a raiva for passando

Moro na Grande São Paulo, município de Embu. Quem quiser saber o nome da referida auto-escola, favor deixar comentário. Terei o mais sórdido prazer em informar todos os dados necessários.

À la Homer Simpson

2011-01-12T13:13:00.000-08:00

A pessoa (i)responsável pela abertura da comporta da represa Paiva Castro, em Franco da Rocha (SP), assistiu a todas as temporadas dos Simpsons e baseou-se no célere Homer para fazer o trabalho. "Deixa comigo", disse. Acionou o botão e foi tomar um café. Alguém lembrou-lhe, "e aí, já terminou a vazão?".

No fim das contas, muito mais água despejada do que o acertado/planejado/combinado. Cidade alagada, intransitável, muito lixo e desperdício. Parabéns, viu?

De novo é natal

2010-12-21T14:43:00.000-08:00

Sim, de novo. Calor sem fronteiras e inesgotável. Ar natalino que passa em frente ao nariz e por cima da cabeça. Cheiros e impressões únicas de final de ano. Perguntas, respostas e hábitos clássicos, batidos e ultrapassados, talvez.

Avenida Paulista na noite de 19 de dezembro estava com calçadas intransitáveis. Motivo? As luzes de natal mais papais noéis grandes e desengonçados ao longo da avenida, nas fachadas dos prédios, árvores, guias, tudo. Um papai Noel gigante empunhava um microfone, com postura incorreta. Dentro dele uma caixa de som produzindo jingles manjados. Papai Noel só mexia o lábio inferior, sem piscar, congelado e meio assustador. E todo mundo tirando fotos.

Estive lá com meu parceiro, homem da minha vida, que me presenteou um jantar romântico e uma aliança num restaurante lindo da Alameda Santos. Para voltarmos pra casa, só passando pela Paulista.

Um fato curioso e acalentador, embora estranho: uma menina de seus oito anos esperneava desesperada, o olhar transtornado, nos braços da avó, que queria fotografá-la ao lado do papai Noel cantor. A infeliz urrava de pânico e chegou a olhar no fundo dos meus olhos. Quis salvá-la, mas ela mesma conseguiu cair das garras da velha e se recusou a chegar perto do bom velhinho.

Interessante estar naquela aglomeração absurda. Muitas constatações. São Paulo é lugar onde talvez não caiba mais gente, mas é grande feito o coração de uma boa mãe. Paulistano é raça engraçada e que se diverte e distrai com qualquer coisa, além de não ver problema nenhum em estar em filas intermináveis em qualquer lugar, passar por pelo menos três catracas por dia, andar com passinhos curtos e pedindo desculpas pelos esbarrões. Acostumados também a viverem em questão de horas as quatro estações do ano. Gente boa, paulistano é da hora.

Claro que não nasci para estar em meio a tanta gente ao mesmo tempo. Jovem idosa, não acho saudável um montão de pessoas ao meu redor, respirando ar viciado, esfregando-se uma na outra para poderem entrar ou sair de um lugar. O caso é que natal é isso. O que deveria ser mero feriado é dinheiro que anda. Quem compra roupa pro natal compra também pro dia da bandeira? Ou pro feriado de Tiradentes? Todo esse clichê também é falta de opção. Pensar em hábitos novos é cansativo pra muita gente.

Cruel, sim. Cruel.

2010-12-05T18:27:00.000-08:00

Assistindo pela segunda vez o longa "O menino do pijama listrado" senti-me idêntica à mãe das duas crianças nazistas a respeito de uma situação ruim: saber dessa situação, condená-la e ficar inerte, feito uma ameba sem osmose.

O que me fez sentir assim foi um acontecimento cruel, rotina diária de um lar que frequento. No quintal, um dos mais degradantes objetos existentes na história da humanidade. Dentro do objeto, uma criatura indefesa, frágil, bela e alada. Trata-se, respectivamente, de uma gaiola e de um passarinho.

Uma gaiola velha, pequena e sinistra, além de triste, serve de "casinha" a um pássaro de penas negras e que um dia foram brilhantes. Esse animal definha a cada instante, fica parado, esperando as horas, os dias e a vida passarem sem a menor graça, esperança ou sentido. Patinhas paralisadas. Bico fechado. Olhar parado.

Percebe-se que a única pessoa a não se incomodar com semelhante selvageria é o "dono" do animal. Todo mundo em volta esbraveja, se entristece, faz cara de choro. E só. Ninguém, inclusive eu, tem o dom de tirar o animal de lá e levá-lo a um lugar aberto, onde possa morrer sozinho, de fome, talvez atacado por um bicho maior. Mas INEGAVELMENTE morrer com decência. A decência mínima da vida para os justos - morrer em liberdade, pois não cometeu e nunca cometeria nenhum crime.

Costume dantesco, ateu, nada cristão. Brincar de Deus não é coisa só de ex-presidente dos Estados Unidos. Apossar-se de um animal e prendê-lo numa jaula, mais gravemente ainda tendo ele asas, não pode ser atitude provinda de mente sã. Ouvir um pássaro preso cantar e não ouvir ao mesmo tempo o seu pedido de soltura é ser surdo. Surdo e doente mental.

Senti-me como aquela mãe mais-ou-menos-nazista do filme. Vejo o que está errado e não faço nada para mudar, a não ser repetir uma ladainha que já cansou inclusive a vítima. Recusei-me, porém, a chegar perto da gaiola até que o pássaro morra ou que alguma atitude seja tomada. Ficar olhando pra ele, lamentando sua sorte e condenando o que foi feito - apenas isso - não faz de mim uma pessoa justa. O certo seria abrir aquela prisão maldita, pegá-lo e sumir de lá com ele, mandando às favas tudo o que diriam a meu respeito.

O que me diferencia daquele animal é minha capacidade de raciocínio. Ter ele órgãos vitais, pele, sangue e tudo o que eu também tenho para viver faz de nós dois SEMELHANTES. Um pássaro, se raciocinasse, não prenderia um humano numa gaiola para vê-lo cantar ou fazer outra merda que o valha. Não tem graça. A vontade instrínsica de maltratar, existente nas cabeças humanóides, é o que mantém um pássaro numa gaiola. E a impotência de quem se incomoda é a mais triste das vergonhas. "Vamos celebrar a aberração de toda nossa falta de bom senso, nosso descaso por educação", caro Renato Russo. Vamos celebrar sim, é o que resta fazer.

Falta de energia no Metrô comprova: bom humor salva vidas

2010-11-30T16:54:00.000-08:00

Situação atípica na linha lilás mostra que é possível rir e tirar alguma lição divertida, mesmo para cidadãos estafados

Eis que na estação Giovani Gronchi, da linha 5 do Metrô (Capão Redondo-Largo Treze), faltou energia as 16h do dia 30 de novembro, durante um forte temporal na região. Para sorte dos claustrofóbicos, o trem ficou parado com as portas abertas - em outro trecho provavelmente as portas não abririam, mesmo com o acionamento dos dispositivos internos. Passados alguns segundos, as primeiras mensagens sonoras começaram a ser disparadas: a circulação estava temporariamente suspensa. Em seguida, novas mensagens acalentaram os corações aflitos e os bolsos e bilhetes únicos vazios: os trens haviam voltado a circular, com velocidade reduzida e maior tempo de parada nas estações.

Quem esperava o prosseguimento da viagem dentro do vagão viu um funcionário do Metrô entrar e pedir que todos se dirigissem à outra plataforma, pois enquanto a situação não fosse normalizada, os trens circulariam por um trilho apenas. E nessa plataforma vizinha o caos já estava parcialmente instalado. A aglomeração gerava um barulho uniforme e incompreensível. A graça começou quando a voz do além disse, antes de maiores frustrações: “Atenção! O próximo trem a parar nesta estação seguirá com destino ao CAPÃO REDONDO”, quando deveria ir para o Largo Treze. Um coral sem ensaio, mas perfeito, entoou primeiramente o lamento “aaahhh”, seguido por palavrões clássicos. Ainda assim era possível ver dezenas, se não centenas de sorrisos mais ou menos desesperados.

O trem aproximou-se e dentro dele um número três vezes maior do que a capacidade máxima de pessoas as deixava completamente amassadas, ao estilo Mr. Bean. Essa locomotiva pararia para desembarque e também embarque, este último seria inconcebível, não estivéssemos no país do “não desisto nunca”, o que sempre me cheirou a frustrações imensas. Tentar incontáveis vezes e falhar, não concluir sonhos e ainda ter orgulho disso não deveria ser jargão de nação ou país.

Enfim, as portas se abriram e começou o desembarque. Quem saiu, saiu; caso contrário, foi empurrado pela onda de pessoas que entraram, pedindo desculpas e disputando ainda mais aquele ar já viciado por completo. Se coubessem confortavelmente 100, ali haveria 400, sem a menor dúvida. A viagem prosseguiu aos trancos e barrancos. Uma dessas figuras naturalmente engraçadas, que abrem a boca e soltam piadas toscas e divertidíssimas, estava no meio de dezenas de pessoas mais altas, o que não permitia ver seu rosto. Só se escutava a voz: “Gente, todo mundo de braço abaixado, pelo amor de Deus”. Risadas. “Nunca senti cheiro de sovaco e não é hoje que quero isso, depois desse calorão”. Gargalhadas. Alguém comentou “Nossa, vou descer na Vila das Belezas e esperar o próximo, este não dá”, ao que foi respondido “Mas este é o último, amigo! O próximo só amanhã!”. Mais risadas. Percebia-se o cansaço de todos: do piadista, do zoado, do povo inteiro. Até as risadas eram cansadas. Mas era, de algum jeito, divertido estar ali por cinco minutos. Na estação Campo Limpo, o gozador começa a falar “No próximo eu desço, gente! Preciso descer no próximo!”.

Na estação terminal, pessoas desciam a escada rolante em funis, e pareciam treinadas para passar em vãos de ampulhetas. Um colega comenta com outro: “o cabra que se aposenta e continua num lugar destes é doido”. Tive que olhar para trás, sorrir e concordar.

Um homem bem humorado transformou uma situação caótica em instantes de risadas, talvez mais valiosos do que as manjadas e cansativas comédias “stand up” que resistem, que não se cansam de si mesmas. Um amontoado de pessoas suadas, estressadas – e mal remuneradas em sua maioria – conseguiu manter a peteca no alto e não ceder ao conflito de bate boca e lamentações que não aliviariam em nada. Um toque pequeno de bom humor salvou neurônios, preveniu gastrites, evitou uma série de desagrados. Salvou vidas, indiretamente, mas salvou. E eu estava lá pra conferir isso.

Horário Eleitoral Gratuito

2010-09-06T12:45:00.000-07:00

Esta certamente será a pior eleição da história da democracia, no tocante à ética, bom senso e respeito com o eleitorado imbecil. Não apenas pelos motivos óbvios de promessas deliciosas e impossíveis de serem cumpridas. Não apenas também pelo papel ridículo ao qual se sujeitam dezenas de candidatos, lendo grosseiramente um texto em cima da câmera e não se dando ao trabalho sequer de decorar seu número. Não, não é só por isso que essa será a mais triste eleição na história sofrida da democracia brasileira.

Colunistas de peso escrevem diariamente seus pontos de vista inteligentes a respeito da vergonha que é assistir os candidatos na televisão. Parece-me que eles não se surpreendem mais e este é o meu sonho de cidadã: acostumar-me com as discrepâncias que esbarram comigo todos os dias. Infelizmente ainda não me acostumei.

Não enxergo a natural graça do personagem Tiririca como candidato a deputado federal. Nos programas humorísticos a simples presença dessa figura já basta. O grande problema é ele usar seus trejeitos circenses numa campanha que deveria ser séria e ética. Causa ganas de vomitar seu vocabulário chulo e infantil, os tiques nervosos, o sorriso, o figurino. Pior do que está fica sim, Tiririca. Experimente colocar um bode numa casa sem água e com 20 pessoas. Fique uma semana com o bode. Livre-se dele após esse tempo e tudo vai ser uma maravilha, mesmo com tanta gente e sem água. Sua presença no horário eleitoral se assemelha ao bode.

Músicos com talento duvidosos também se candidatam a cargos de deputados. Usam discursos bonitinhos e que agradam ao povo nada esclarecido. “A família é a célula-mãe da sociedade”. Muito interessante e curioso. Até o povo nada esclarecido uma hora cansa das músicas bobas e dos shows repetitivos. Entrar para a vida política é realmente uma maneira fácil e tranqüila de ganhar dinheiro sem fazer semelhantemente nada.

Mulheres vulgares também fazem do horário eleitoral um circo dos horrores lastimável. Uma solta que “jovem vota em jovem”, declarando que nunca vai envelhecer (ou, pior ainda, amadurecer) ou que esta será sua única participação no universo eleitoral, pois quando começar a passar do ponto terá que saltar fora. Jovem vota em jovem e termina de ferrar com tudo, com o pouco que ainda funciona capengando. Jovem vota em jovem e o eleitor pergunta à deputada “quem foi Pedro Álvares Cabral?” e o silêncio constrangedor é o comentário que se faz à frase infeliz lançada em campanha. Jovem vota em jovem e está liberado o disparate de ideologias pobres e sem fundamento: negro vota em negro, idoso vota em idoso, professor vota em professor e daí por diante. “Jovem vota em jovem” é o cúmulo da falta de argumentos.

Outra candidata, que parece ter parado no tempo, tenta fazer jogada sensual com seu número de campanha. Feia. Atitude feia, pessoa feia, frase feia. Todo o acúmulo de feiúras numa pessoa só, que tem o direito de tentar entrar para a rima “bandalheira brasileira”. Tem todo o direito, pois vivemos num país livre, laico e afogado nas piores baixarias que toda essa liberdade traz.

Professores que se imaginam revolucionando o mundo também estão na festa, inclusive distribuindo jornais meramente ilustrativos. Professores de escolas públicas que não se dão ao trabalho de revisar um jornal tablóide, com textos infestados de erros de concordância, pontuação, acentuação. Distribuem e só,afinal, seus alunos não vão mesmo perceber o desrespeito com o idioma. Antes disso, porém, fazem inferno em frente às Câmaras Municipais, tentando afetar vereadores e deputados dos quais, se eleito, será amigo.

Há ainda a campanha do Governo para que seu voto, meu caro amigo, não seja em vão, nulo, branco etc. Uma mobilização gigantesca enche de comerciais engraçadinhos o intervalo comercial das programações: “você pode escolher entre isto e aquilo outro”, “pode escolher entre ficar parado e fazer a diferença”. Brilhante! Emocionante! Eu posso sim escolher entre tudo isso, obviamente, na minha vida pessoal, profissional, amorosa ou qualquer outro aspecto. Exceto o democrático. Sozinha, não posso eleger quem respira o bom senso e a dignidade. Meu voto não vai tornar deputado, senador, governador ou presidente aqueles a quem admiro e que me respeitam como cidadã, como profissional, como mãe de família. Minhas escolhas na urna eleitoral não farão diferença. Se a diferença de intenção de votos for muito grande entre os dois primeiros candidatos, meu voto não fará a mínima diferença. Se estiver acirrada, voto a voto, talvez sirva para desempate. É isso. Por que, então, essa mobilização tão triste? Se o trigo está tão longe de tomar conta das necessidades da população, por que o incentivo a acirrar a briga do joio? Por que garimpar uma plantação de maçãs podres para tirar de lá as que ainda se salvam?

Virada Cultural: tô fora.

2010-05-17T05:46:00.000-07:00

Palco do rock as 15h30: apresentação de Arnaldo Antunes e banda (incluindo a genialidade de Edgard Scandurra). Uma hora depois seria a vez dos Titãs ocuparem o palco. Local: avenida São João, centríssimo da cidade de São Paulo.

Para uma cidadã paulistana sem vícios e sem a menor pretensão de incomodar qualquer forma de vida, um texto opinativo a respeito desses shows resume-se em palavras centrais: mau cheiro, imundície, falta de educação, embriaguez insuportável, tumulto.

A experiência foi, até hoje, o melhor exemplo da frase "estar no lugar errado, na hora errada". A confirmação mais inteligente de que, para poder depreciar ou enaltecer alguma coisa, é preciso experimentar. Experimentei. E, para a ala do rock, não volto mais.

Pontuando problemas, é fácil chegar à conclusão de que a presença dos consagrados artistas não compensa o caos instalado no local. Evento gratuito não parece dar muito certo em selva de pedras. Primeiro: policiamento deficitário. Pelo trecho (grande) por onde passei, vi dois policiais. Quatro milhões de pessoas, todo tipo de drogas. Cerca de 4.300 policiais dariam conta dessa mistura assustadora?

Segundo: venda desenfreada de álcool. O desplante numa caixa de isopor que dançava sobre as cabeças "PROIBIDA A VENDA BEBIDAS ALCOÓLICAS PARA MENORES DE 18 ANOS". Um vendedor ambulante, vendendo desde cerveja até conhaque, escreve a lei na caixa e deixa morrendo de vergonha as criaturas que não deveriam estar ali. As criaturas que, como eu, não tinham a atenção voltada para o palco, mas para essas e outras cenas horríveis, ridículas, asquerosas. Adolescentes e adultos, dos 12 aos 60 anos, com olhos virados ou com olhar parado, encostados em portas ou caídos no chão, simplesmente por beber demais misturas vendidas ou preparadas por eles mesmos.

Terceiro: consumo desenfreado de álcool (e muito mais drogas possíveis e imagináveis). Babaquinhas de todas as idades acendendo baseados, tragando até eu mesma, só de olhar, ficar sem ar; babaquinhas de ambos sexos misturando ceveja, energéticos, vinhos, destilados em geral, maconha, cocaína. Babaquinhas de todas as cores, idades e ambos sexos tomando comprimidos com vodca pra ficarem ligados o máximo de tempo possível, num culto ao baixo padrão de decência. Babaquinhas como uma por quem meus olhos passaram na saída de todo aquele tumulto: bem vestida, bonita, jovem e caída no colo de outra babaquinha, em coma alcoólico. Babaquinhas, que desconhecem a passagem dos anos e vivem o hoje como se o corpo fosse a armadura do Homem de Ferro. Babaquinhas decadentes, sem noção e que não merecem a máquina perfeita que é o seu corpo; que provam, com suas atitudes esdrúxulas, o quando a vida é injusta em relação à saúde de um ou de outro.

Quarto: sujeira. Não houve chuva na sexta nem no sábado, talvez uma garôa leve. Mas o chão da avenida São João era uma pasta, um lamaçal preto. Uma mistura de bebidas derramadas, urina, vômito. Havia também tapumes caídos, que dificultavam ainda mais a passagem e traziam risco de ferimentos graves a quem passasse sem cuidado. Chapas de metal soltas pelo chão, sujas, podres, enlameadas. Impossível fazer um movimento com o pé sem pisar ou chutar uma garrafa ou lata. Uma vendedora de yakissoba passa com seu carrinho por mim e pega, do chão, um elástico de amarrar dinheiro e guarda no bolso. Onde ela usaria aquilo? E quem comprasse seu produto, estaria preocupado com a procedência de algum ingrediente?

Quinto: vandalismo. Telefones públicos e pontos de ônibus pichados, portas de estabelecimentos destruídas, paralelepípedos arrancados, árvores detonadas. Atos propriamente humanos, de quem não aprendeu nem nunca aprenderá a viver civilizadamente. Atos de gente burra, que destrói a coices o que foi pago com seu próprio dinheiro.

Sexto: violência. Durante os shows, vários vãos se abrem na multidão, dando espaço a brigas, chutes, cotoveladas. Pessoas cantando os sucessos e sendo empurradas. Garrafas de vidro e plástico voando vazias sobre as cabeças: onde cair, caiu. Afinal, quem está ali sabe o risco que corre em qualquer circustância. Risco de sair com uma perna quebrada, com o rosto cortado, com uma fratura exposta. "Estava 'curtindo' lá na Virada Cultural, fumando baseado e chutando as pessoas e levei uma garrafada no rosto. Tadinho de mim".

Evento organizado meses antes por uma equipe responsável e preparada. Uma equipe, porém, que parece viver num plano superior onde pessoas aglomeradas não é sinônimo de maloca e zona. O bolo em comemoração aos aniversários de São Paulo foi banido sabiamente pelo prefeito e já não se passa vergonha assistindo televisão todo dia 25 de janeiro. Não seria a hora de rever o que é, realmente, cultura para massas inconsequentes? Esse envento, que movimenta e investe tanto dinheiro, estará mesmo levando o nome certo? Cultura? Cultura a quê? A tudo o que se pede para não ser feito?

Minha irmã; meu sobrinho.

2010-03-05T08:33:00.000-08:00

Até hoje, aos 27 anos, fui o membro mais jovem da família, mas há muito tempo deixei de ser o xodó, se é que algum dia o fui. No final do ano passado, Renata nos comunicou que está grávida. Há! Vou ser titia, de um menino que já tem nome: Rodrigo.

Minha irmã está linda e sensível; chora por motivos inusitados, inclusive um copo de suco feito só pra ela, com um pedaço de melão. E é engraçado como o significado das coisas muda depois da chegada de alguém.

Meu futuro imaginário agora abriga uma criança, que tem meu sangue e por quem eu faria milhões de coisas. Nesse futuro eu consigo ver um ser humano que chegou na hora certa, sem atropelos ou desesperos; que teve sua chegada planejada, sem atrapalhar ninguém; ao contrário, só agregou importância nas vidas de quem o cerca.

De onde ele está agora, tenho certeza que pensa "meu Deus, veja o circo de loucos onde eu vou me enfiar". E já está em nossas vidas. Dentro de cada um de nós. Rodrigo já nos cativou e agora é responsável por isso. Graças a Deus.

Povo porco e chuva.

2010-02-02T11:16:00.000-08:00

"São Paulo com dezenas de pontos de alagamentos após chuva de 15 minutos de chuva fraca". Redundância, não?

Em momentos de caos, bastante gente é expert em soluções milagrosas. Um monte de prodígios também encontra na política os culpados pelo inferno nas águas, pelo naufrágio no asfalto.

Âncoras infelizes de telejornais infelizes falam até causar ânsia de vômito sobre providências que deveriam ser tomadas por líderes do senado, das câmaras, da casa da sogra.

O que eu nunca vi, até hoje, porém, foi um prefeito ou governador lançando lixo pela janela do carro dentro de bueiros, ao lado de postes, num "cantinho" que ninguém vai reparar. O que vi ontem pela manhã foi um desses cidadãos que reclama da imundície jogando nada menos que pás cheias de entulho numa boca de lobo. Restos de sua tão sonhada construção sendo descartados conscientemente por um homem que reclama da má condição da cidade... descartados exatamente no ponto de vazão da água da chuva.

Cidade alagada é sinônimo de gente porca, ora bolas. Porca e burra. O discurso "não tenho onde construir minha casa" já está ficando batido. Não pode comprar um terreno legalizado para construir? Sem problema, meu amigo. Mas não faça isso no pé de um morro em que está escrito "morte" em letras garrafais e em braile.

O ranço da colonização portuguesa está para sempre impregnado nessa raça nossa, que teria tudo para ser minimamente civilizada e inteligente.

Pudinho.

2009-07-28T12:55:00.001-07:00

A Rua Portuguesa fica próxima ao Valo Velho. E o Valo Velho é um dos piores lugares do mundo caso você ame cães e gatos, seja pobre e não possa pegar todos pra você. Lá é onde eles vão parar no meio das andanças depois de terem sido abandonados.

Na Rua Portuguesa uma cachorra deu cria, vários filhotes. Uns morreram, outros foram levados por quem gosta ou sentiu muita pena em vê-los abandonados, numa cabana improvisada feita por minha irmã, um amigo nosso e eu. Restou um, de quem a mãe não sai de perto e late alto e forte pra quem se aproxime. Menos pra mim, impressionante... por que será...?

Hoje coloquei comida pra ela. Quando viu o saco de ração nas minhas mãos, enfiou o rabo entre as pernas e veio se rastejando, balançando só a pontinha do rabo. Até sorrindo estava. Fiquei com ela enquanto comia. Terminou, voltou para baixo da cabana. Levantei para ir embora, seguir meu caminho rumo ao trabalho. E me apareceu o poodle.

Preto, com pedaços de pêlo iguais aos cabelos de Bob Marley. Abandonado por alguém que achou que seria um brinquedo para 10 minutos. Mas ele cresceu e precisou de cuidados básicos, como vacinas, remédios para ouvido, banho. E isso é exigir demais de determinadas pessoas. Por isso foi para a rua, para o frio e para a solidão.

Estava alguns passos atrás de mim, olhando a amiga de rua comer. E quando o vi, aí sim meu coração se fez em cem mil pedaços. Olhou dentro dos meus olhos e repetiu o gesto da outra: enfiou o rabo entre as pernas, balançando só a pontinha, só faltando falar: “me dá um pouco dessa ração”. Abri a bolsa e peguei mais, coloquei num canto pra ele. Comeu sem parar de balançar o rabo.

Eles não pedem nada que não possa ser oferecido sem esforço. Pedem atenção, não muita, só o suficiente para algumas horas de afago na cabeça. Comida, mesmo que não seja boa, só pra encher o estômago. Amor. Pedem amor, infinitamente menos do que eles oferecem incondicionalmente. Ninguém na face da Terra conseguirá, nunca, oferecer metade do amor de um animal de estimação.

A Lenda.

2009-06-26T05:42:00.000-07:00

Caro Michael Jackson;

Acredito que você já possa ver os comentários a respeito de sua partida. Alguns tristes, outros inteligentes e ainda outros inteiramente dispensáveis. Esses últimos principalmente de gente que não aprendeu nem nunca vai aprender a lidar ou conviver com o que é diferente.

O cenário e o brilho da música viva acabou pra mim e pra milhões de fãs seus. Terrível. Não era pra ter sido assim, você não podia, sinceramente. Não tinha o direito. Foi injusto, mas se formos pensar em querer justiça, escolhemos todas as profissões erradas... a espécie errada.

Peço que desconsidere essas opiniões inúteis de gente invejosa. A diferença que você faz no meio artístico, musical e humano realmente incomoda alguns vermes inúteis. O que é diferente normalmente incomoda: deficientes físicos, obesos, albinos, pessoas com manchas, cegos, carecas devido ao câncer. O que não segue o padrão Gisele Bündchen é feio e esquisito.

Parando para raciocinar, porém, dá até pra entender o desaforo e despeito de quem não tem nada na vida. Deve ser difícil aceitar que um astro possa fazer tudo o que quiser com sua cara e seu corpo; que ele tem dinheiro o suficiente pra fazer o que quiser com sua vida, inclusive construir um rancho invejado por todo mundo. Invejável o poder de um negro que nasceu pobre e com o passar dos anos ficou tão rico que conseguiu fazer tudo o que queria. E daí se quis mudar de cor, se essa for realmente a verdade? Que diferença isso faz pra este mundo de merda em que a escravidão é o ranço eterno de milhões de negros, pardos, índios, brancos, amarelos que se fazem de vítimas da sociedade Lobo Mau e cruel?

Não é difícil entender o porquê de tanto lixo sobre pernas continuar vivendo. É aceitável que nem o próprio diabo os queira por perto.

De qualquer maneira, o lugar reservado pra você é incomparavelmente melhor do que o espaço em que vivemos hoje. Os que aguardavam sua chegada comemoram, alegres e satisfeitos. Sua imortalidade seguirá nesse que é apenas mais um coração de tanta gente que vai sentir sua falta pra sempre. Sigo miseravelmente triste, como se alguém realmente próximo, de dentro de casa, tivesse ido embora, sem direito nenhum.

Meu luto por quem não conheço

2009-06-03T12:26:00.000-07:00

Aos familiares dos passageiros do vôo da Air France 447 que porventura acessem este blog: os meus mais profundos, sinceros e pesarosos sentimentos... lamento enormemente as perdas, as dores. Lamento o que está no coração de cada um agora.

Lamento pois me coloco em seus lugares. Pra aqueles que não se despediram direito do familiar, do amigo... para quem já estava planejando entrar em contato assim que o avião pousasse... para quem não deu aquele abraço esmagador e demorado... eu lamento... muito, incomensuralvemente eu lamento.

Aos que acreditam em reencontros pós-vida, sigam acreditando... esse Deus que parece injusto não deixará de amparar, tanto os que foram quanto os que ficaram. E esse mesmo Deus progamará um reencontro de esplendor, um dia. Tenham certeza. Eu lamento, de todo meu coração.

Rindo litros

2009-05-26T11:48:00.000-07:00

"Rir pra caralho" e "rachar de rir" são expressões obsoletas pra mim. Aprendi com uma pessoa engraçadíssima que se pode "rir litros" de certas situações! E só de imaginar algumas, eu "rio litros"!! São elas:

- estudantes do último ano de uma graduação qualquer que não sabem escrever direito e trocam letras como "ruin" e "infelismente"

- pessoas que extravasam raivinhas infundadas em textos errados, pobres, parcos ou com mudez e cara feia (ISSO ME FAZ RIR LITROS!)

- gente que não lê, não se esforça, não muda o que está ruim nem faz questão de aprender o que está na cara, gratuitamente e com quem ensine

- gente que passa pela vida e nada deixa de interessante. Nem mesmo a memória de que um dia existiu

Isso, antes, me incomodava. Depois passei a ver que certas coisas não valem a pena e mesmo as que valem, um dia deixam de valer. Agora, sabendo dessa nova expressão, só posso é rir litros de situações assim! Rir litros de quem deixa a vida levar ao invés de levar a vida!

Riam sempre! Riam litros!

Feliz

2009-05-26T10:33:00.000-07:00

Viver e não ter a vergonha de ser feliz

Cantar a beleza de ser um eterno aprendiz

Eu sei que a vida devia ser bem melhor, e será

Mas isso não impede que eu repita: é bonita, é bonita, é bonita.

Música e bom senso.

2009-05-13T06:38:00.001-07:00

Será a grande parte dos rockeiros (eu inclusa) a raça mais inteligente e bem educada musicalmente? Ou os amantes de ópera? Talvez os que gostam de MPB? Não sei. O que sei é que pessoas inteligentes costumam ter educação e, necessariamente, pessoas educadas são inteligentes.

Deixar o porta-mals de um carro aberto, com um som berrante e insuportável, numa altura suficiente para incomodar até o diabo é coisa de gente sem educação, óbvio. Tão malditos quanto esses são os que, em transporte coletivo, ligam o celular em músicas lazarentas, pra todos ouvirem, sem um mínimo de respeito. São aleijados para colocar um fone e infringem a Lei Municipal (São Paulo) 6.681/65 - sim, desde 1965, em que é proibido o uso de aparelhos sonoros.

Talvez poucos percebam: eu, atenta de plantão, perceptiva de carteirinha e, acima de tudo, dotada de extremo bom senso (graças a Deus), percebo que esses infelizes sem educação não fazem parte dos que ouvem rock, ópera e MPB. Aos 26 anos nunca passei nervoso com um rockeiro dentro de um ônibus, por exemplo. Eles não têm atitudes para serem discriminados. SIM! Tenho preconceito com gente mal educada!!!! E gente que fz barulho em público nosrmalmente escuta pagode, funk e alguns forrós nojentos de letras com duplo sentido.

Quem disse a eles, os sem educação, que suas opções musicais são relevantes? Sem elas o planeta continua girando, por que, então, eles não tomam a atitude de colocar um fone e serem menos ridículos?

Saudosismo

2009-04-17T08:49:00.000-07:00

Conversando com um vizinho que sempre foi muito parecido com Joey McIntyre, do New Kids on the Block, descobri que sou saudosista. Há muito tempo não falava com ele e quando falei, simultaneamente estava num site de vídeos, assistindo os clipes antigos e novos da banda.

Todos continuam lindos, com excessão de Jordan, que seguiu maravilhoso. Nos clipes antigos dançavam feito maníacos, pulando mais do que qualquer coisa, mas assim mesmo eram lindos e cativantes. Sorriam o tempo todo, faziam movimentos sensuais com as mãos no pescoço e algumas meninas desmaiavam de amores por isso (literalmente falando).

Um programa chamado Clip Trip listava os 10 clipes mais pedidos da semana e eis que um dia, na décima posição, aparecem os cinco meninos mais lindos do mundo, cantando e dançando "Step by Step", com cabelos impecáveis, sorrisos de lua e matando de amores 90% do público feminino. No dia seguinte já estavam em primeiro lugar nos mais pedidos e em menos de dois meses as segundas-feiras eram especiais para os clipes deles.

Peguei-me assistindo vários clipes, lembrando de quando Jordan cantava "Baby, I belive in you" ao vivo e com a camisa aberta, minhas irmãs e eu gritávamos tanto e tão alto que a vizinha do outro lado da rua ouvia e deduzia "elas estão assistindo aos New Kids". Lembrei de uma pasta abarrotada, estourando de tantos pôsteres que tínhamos e que uns dois anos atrás minha mãe fez o favor de sumir com ela...

Minha infância foi a pior época da minha vida - espero que não venham outras. New Kids on the Block fez parte dessa época e junto com minha grande amiga Márcia amenizavam a realidade triste de todos os dias, quando meu pai chegava em casa, sempre bêbado, a noite. Gosto deles até hoje e não consigo achar que os clipes e álbum atuais são ruins, não são! SÃO ÓTIMOS!

Sou saudosita aos 26 anos... como serei aos 60?

Jordan e Jon Knight, Joey McIntyre, Danny Wood e Donnie Wahlberg, em Step by Step, pra quem quiser lembrar. Maravilhoso. http://www.youtube.com/watch?v=GQ5eZSa7URA

Tio Zé Boboi

2009-03-26T06:44:00.000-07:00

Um monte de crianças órfãs, em Sumé, na Paraíba e a mais velha dela servindo de pai e mãe para os menores.

A luz de mil estrelas

2009-03-13T11:21:00.000-07:00

O lugar perfeito pro amor viver, aí está!

Soraia, filha, linda. Te amo!

Soraia Herrador

2009-03-11T07:04:00.000-07:00

"Dercy Gonçalves, ACM, José Sarney fazem parte de uma nata da sociedade que se recusa a morrer. Os dois primeiros não morreram, estão num universo paralelo entre a Caverna do Dragão e Lost"
Soraia Herrador.

Minha santa mãe

2009-03-11T07:01:00.000-07:00

Claro que o poeta fala melhor do que ninguém, e acertou em cheio quando disse que Deus deveria esquecer-se de levar as mães embora, que é um mistério que Ele as leve. Como é ruim uma casa sem uma mãe.

Fica inteira vazia, mesmo que seja só um barraco e tudo fica diferente: as cores, os sons, os cheiros e as texturas. Do toque da campainha ao gosto do arroz, nada fica igual sem minha mãe em casa. Os animais ficam tristes, sem apetite e com olhar de choro. Tudo fica ruim.
Quando ela liga também é ruim. Está muito longe, a voz é abafada. Imaginar a vida sem ela é tão ruim que não dá pra escrever.

Uma mulher que deixaria de realizar seus sonhos para que eu realizasse os meus e choraria de alegria quando isso acontecesse. Que não esboça tristeza em não ser astronauta, policial, bombeiro, jogadora de basquete, ginasta, motorista de caminhão e tantas outras profissões que fala que gostaria de ser se fosse jovem. Uma mulher que me ensinou a respeitar as formas de vida indefesas e a cuidar delas. Que não consegue dormir se não arrumar um lugar quente e comida para o cachorro que passou na rua, com frio e com fome.

Que me espera chegar em casa, do lado de fora, roendo as unhas e com os amigos animais sentados ao seu lado. Uma mulher que prepara um remédio santo no meio da madrugada e leva pra mim na cama, quando estou tossindo. Que ri até se contorcer assistindo desenho animado e chora quando se lembra daquelas pessoas que morreram cinqüenta anos atrás, pessoas que nem conhecia direito.

Uma mulher que não faz a mínima questão do luxo supérfluo e até se incomoda com ele. Que criou quatro filhas praticamente sozinha, amando e odiando um marido alcoólatra e ausente, queixando-se sozinha quando chorava escondida.
Que nunca disse às filhas que casamento era sinônimo de felicidade, mesmo os mais aparentemente perfeitos. Nunca fantasiou suas cabeças com histórias fantásticas e mentirosas, deixando-as sempre em contato com a realidade difícil que é a vida. Que, diferente de tantas outras mães, não ensinou que mulher tem que ser submissa e fazer tudo o que seu marido queira, em hipótese alguma.

Uma mulher que fala de seu pai, meu santo avô, com carinho ímpar. Que conta as histórias dele com os olhos marejados e me faz amá-lo sem eu nunca tê-lo visto. Que é minha referência de bondade, amor, santidade, beleza, carinho, de tudo, tudo o que seja bom nesta e em outras vidas.

Alguém tão espetacularmente perfeita que não se conforma em ver as filhas chorando e simplesmente chora junto. Que envelheceu e sofreu comigo quando tive depressão. Que me amou quando eu ainda nem era nada, apenas um feto em seu ventre. Cuidou de mim quando eu nada podia fazer por mim mesma e continua fazendo isso até hoje. E fará para sempre, enquanto viver, sem saber que é minha base, meu porto seguro, que é tudo pra mim, a minha própria vida.

2009-02-10T07:21:00.001-08:00

Fernanda Gonçalves

2009-02-06T05:15:00.000-08:00

Que gosto não se discute, se lamenta, todo mundo já sabe. Mas é triste que talentos fiquem às escuras, sem reconhecimento nenhum enquanto tipinhos “caras e bocas” conquistam fãs sem juízo pelo país e pelo mundo.

A adolescente Fernanda Gonçalves, cantora nata e hoje com 13 anos, carrega traços indígenas e negros, o que torna sua voz grave, encorpada, suave e ligeiramente rouca. Como diriam os produtores, Fernanda “canta ao pé do ouvido”. Expressiva, linda, emotiva e dezenas de outros adjetivos fazem dela uma jovem com futuro promissor na carreira musical, caso algum produtor se interesse por seu gigante talento.

Seria mais fácil, porém, se Fernanda tivesse nascido em berço rico. O problema é que seria mais uma dessas cantoras populares, bestas e sem nenhum traço de graça. A humildade de onde veio essa jovem artista leva a um novo passo a música brasileira, tão defasada e também mumificada. Mesmo que como só intérprete, está na voz de talentos tão grandes como Fernanda mudar esse cenário. Vale a pena ouvi-la cantar. Faz bem, é aconchegante. Vale a pena conferir o vídeo de quando tinha 11 anos.

http://www.youtube.com/watch?v=l9B_YJVaCII

Jacques Brel

2009-01-29T08:37:00.000-08:00

"Eu te contarei a história do rei morto por não poder te reencontrar" - Jacques Brel, "Ne me quitte pas"

A criatura mais perfeita

2009-01-22T11:13:00.000-08:00

"Papai do céu, na hora de fazer você, ele deve ter caprichado pr valer!!"

Acóca, princesa rebelde da minha vida!

Coisinhas bonitinhas

2009-01-22T11:12:00.000-08:00

Quem disse, afinal, que conselhos são ruins? Que se fossem bons seriam vendidos, e não dados? Quando falo que não sou normal é verdade, pois gosto do que não se deve gostar. Gosto de receber conselhos, de passar roupa, de ler no ônibus.

O conselho dado foi de que eu maneire nos meus textos, pois estão azedos e muito críticos. Concordo! Claro que estão. É que ainda não vi um meio de falar bem da superlotação nos orfanatos, asilos, centros de zoonose. Não descobri como falar bem do que é mal... sacou?

Mas concordo que existem maravilhas a serem ditas, desde que não englobem a banda podre que todo mundo já conhece. O amorzinho disse que quem ler meus textos vai pensar “porra, caralho, mas essa mulher não gosta de nada??”. Aí me senti meio Raul Seixas, “ah, mas que sujeito chato sou eu”, só não posso concordar com “não acho nada engraçado”, já que quase tudo me faz rir.

Vejo beleza, por exemplo, no meu ipê. Também, quem não achar aquela árvore uma coisa de louco está ruim das idéias. Ele fica completamente seco e em meados de agosto começam a desabrochar as flores amarelas. Da noite para o dia explodem todas, e a rua ganha uma luz que dura uma semana. As pessoas param pra olhar, tiram fotos, pegam flores. Ele está ali, de graça e maravilhoso.

Acho deliciosas as bochechas de um nenê e o sorriso também, como eles arregalam os olhos quando mando um beijo estalado. Dá vontade de cheirar e morder um bebê que olha concentrado um pedaço de papel ou um pente.

ADORO A PROFISSÃO QUE ESCOLHI! Foi uma das poucas escolhas certas que fiz na vida e nunca pensei em desistir, mesmo quando o desânimo e o cansaço tentavam me esganar. O jornalismo me ofereceu horizontes, não me deixa alienar, ora pois, como ser alienada com tanta informação, com tantos professores bons? Levar informação, transformar o que está cru em algo entendível é maravilhoso. Uma satisfação que só os alienígenas como eu sabem o sabor, afinal, exceto as múmias televisivas e os cus de ferro com costas quentes, jornalista não fica rico trabalhando honestamente.

Gostei do conselho. Prometo me esforçar mais pra escrever coisas agradáveis aos olhos. Mas é preciso que elas aconteçam, né... e aconteçam de forma redonda, afinal, não adianta falar do encanto que são os ursos panda se eles são originários daquele país lazarento que é a China.

Meu filho de 16 anos

2009-01-22T11:10:00.000-08:00

"Claro que te acho lindo, e em ti bendigo o amor das coisas simples".
Mon Biju, meu filho: eu te amo.

Tanto que eu rezo quando acordo...

2009-01-22T11:05:00.001-08:00

Talvez eu leve a sério demais a sugestão do Mestre em não saber a mão direita o que faz a esquerda, por isso me sinta tão mal em ouvir o que dizem sobre si mesmos, principalmente quando começam a se gabar de merda nenhuma.

Por absurdo e incrível que pareça, tem gente que faz questão de contar o salário que ganha ou o posto que acabou de ocupar. Ah, então agora você cuida da parte de supervisão dos funcionários? Que ótimo, mas não perguntei nada... aliás, o que acontece na vida dessas pessoas medíocres não me importa em nada, nada mesmo.

Procuro ficar na minha, justamente pra não incomodar ninguém, mas do oposto vem a questão em ser chato, desagradável e inconveniente. Qualquer coisa que seja dita a eles já é gancho pra começar a falar de si mesmo. “Nossa, você está abatido, anda dormindo pouco?” Pronto. Pra quê caralhos fui abrir a boca? A resposta dessa pessoa veio assim: “É, ultimamente acordo muito cedo e saio muito tarde do trabalho. Mas não paro com esta vida não, ontem mesmo caíram quatro ‘paus’ na minha conta”. É difícil ter que engolir a língua pra não soltar um sonoro “enfia no c...”.

Dias atrás foi outra pessoa, sobre o novo emprego. Na área de estudo, horário bom, serviço bom, tudo bom. Graças a Deus, né. A idiota aqui vai parabenizar dizendo que é um grande passo, e o idiota lá responde que não foi um grande passo, foi um salto, afinal o Rebimboca da Parafuseta é o maior Hotel da América Latina.

Que legal.
Melhor ficar quieta e passar por imbecil do que falar para terem certeza disso...

Casa do Migrante

2009-01-22T11:01:00.000-08:00

Lá, dezenas de histórias diferentes tornam-se uma só: a de quem fugiu ou se iludiu. A perfeita visão da Torre de Babel mas que, pasmem, se consegue entender.

Lá, em alguns momentos, o tom rude da palavra é desnecessário: somalis e alemães, os extremos da cor, se entendem com olhares e sorrisos. Lá, argentinos são "hermanos" sim! E se falarem bem "despacio", se consegue entender tudo!

Lá existe a paz, a mesma que está no coração de quem quer a paz.
Lá é a Casa do Migrante.

Irmãos pombos

2009-01-22T11:00:00.002-08:00

Nem se o próprio Cristo baixar à Terra vai me convencer de que eles são pragas. Cacete, quem produz o lixo somos nós, humanos, dotados de inteligência... então por que os pombos são a praga? Não são, não são, não são.

Talvez sejam como as protitutas: se cobram por algo teoricamente tão prazeroso, é porque há quem pague. Se há pombos em todos os cantos da cidade, quase a mesma quantidade que pessoas, é porque essa raça inteligente os alimenta, de uma forma ou de outra. Principalmente com lixo, restos, migalhas.

Fico triste quando vejo um pombo esmagado na rua, vítima de algum motorista que, na maioria das vezes, não imagina que aquele ser alado tenha exatamente os mesmos órgãos que ele. A diferença, e que grande diferença, é que ele vôa... ele estava ali na rua, bicando o chão, para sobreviver, assim como a raça inteligente faz ao levantar e ir pro trabalho, voltar pra casa, ir pro trabalho, voltar pra casa e seguir essa rotina alienante, quase tanto quanto andar bicando o chão a vida inteira. Tudo são migalhas.

Não condenem os pombos. Eles são vítimas da nossa porcaria.

O Apanhador no Campo de Centeio

2009-01-22T11:00:00.001-08:00

Acredito que todo revoltado que lê "O Apanhador no Campo de Centeio", de J. D. Salinger, se identifica com o maluco adolescente Holden Caulfield. Eu me identifiquei e bastante.

A narrativa parece muito um diário e o personagem, alguém que nunca viu graça na mesmice e já está de saco cheio dela. Não tem como não gostar daquele menino. Está de saco cheio da hipocrisia, da falsa modéstia, da repetição das coisas e, principalmente, do fator gerador de tudo isso: as pessoas.

Holden, assim como eu, não consegue ver graça nas desgraças. Como hoje, por exemplo... malfadadamente peguei o mesmo ônibus que uma conhecida, que não se tocou que eu queria continuar lendo o tal livro. Ela foi o caminho todo falando, falando, falando... em determinada subida, vi (logo na segunda-feira, que é pra começar a semana sem nada de coração) um cachorrinho, filhote, morto atropelado, no meio da avenida. Provavelmente acabara de acontecer, pois o sangue inocente ainda escorria. Coloquei as duas mãos nos olhos e comecei a chorar, no que a infeliz me pergunta, rindo: "O que é que foi, Raquel?".

Aquele cramunhão sabe o quanto sou doente por animais e viu a mesma cena que eu. Qual a parte da história onde um filhote é morto atropelado que é engraçada? Desculpem, mas ainda não encontrei graça nisso. Como, pela graça do Divino Mestre, alguém pode rir de algo tão bruto? Tão triste aos olhos e ao coração?

A cretinice sem limites de algumas pessoas irrita ao tal Holden tanto quanto a mim. Os assuntos toscos, comentários infundados, "contação" de vantagens idiotas... amigos... só lendo mesmo... leiam esse livro, vale a pena. Mas não pensem que Holden é doido...

A censura não seria tão ruim...

2009-01-22T10:59:00.000-08:00

Principalmente no Brasil, deveria ser proibida a venda de eletroportáteis sem antes realizar uma avaliação psicológica no cliente. "Qual a principal finalidade do senhor em comprar este celular? Fazer ligações? Acessar a internet? Assistir televisão? Jogar? OUVIR MÚSICA?

São Paulo está virando, aos poucos, terra de ninguém. É, na teoria, "proibido o uso de aparelhos sonoros" nos ônibus, mas há quem ache bonito ligar o celular e ficar ouvindo as músicas mais ridículas sem usar o fone de ouvido. E o pior são as caras desse povinho desgraçado.

Embora não seja nem um pouco fã de rap, preciso concordar com o Mano Brown que "zé povinho é o cão". Tipinhos escrotos, figuras porcas... que pensam que estão em Las Vegas (os que sabem que esse lugar existe) ou num desfile dos horrores e fazem as combinações mais boçais de estilos, maquiagens, acessórios. E acham que estão realmente abafando. Aí tiram o celular da bolsa, mochila e começa o inferno de alguns.

Não é mania de perseguição, juro por Deus, mas parece que fazem questão de ouvir, EM VOLUME ALTO, as músicas mais nojentas do mundo, a maioria de uns pagodinhos "ai, ai, ai, ai, ai, ê, ê, ê, ê". QUE NOOOOOJO. Ou, então, sertanejos, funk, black... que fosse Mozart ou minha idolatrada Legião Urbana: os gostos musicais variam, GRAÇAS A DEUS e foi inventado o fone de ouvido com essa finalidade, a de não incoodar os filhos da puta que estão ao lado.

Por isso, jecas que hão de deixar frutos que incomodarão as gerações futura (pois é um ciclo): coloquem o fonezinho na orelhinha quando forem ouvir as musiquinhas cafoninhas que vocês acham que são boas.

Natal, Ano Novo e aniversário.

2009-01-22T10:58:00.001-08:00

Talvez seja a aproximação do Natal e Ano Novo a razão do meu cansaço e desânimo. Ou não. Talvez seja a reta final desse ciclo que iniciei há três anos e que só agora percebi o quanto foi cansativo. Quem sabe seja a rotina desse ciclo, que foi me cansando aos poucos, até chegar ao ponto que estou agora: tomando vitaminas pra ficar acordada e voando pra casa qundo saio mais cedo da faculdade, pra poder dormir.

O fato é que estou muito cansada, mas não só o físico. Acho que o psicológico cansado é muito mais complicado de tratar. Sei bem o que quero e sei que nada vai cair do céu pra mim, afinal, não nasci em família rica. O esgotamento faz parte da busca de um sonho... mas até mesmo saber disso já me cansa.

Minha intolerância tão evidente está cada dia mais acentuada e cada vez mais pratico o que chamo de "egoísmo saudável". Não tenho mais a boa vontade de antes e isso me faz bem... descobri que não vale a pena ajudar ou tentar ajudar alguém. Pessoas não valem a pena... venderia a roupa do corpo por minha mãe, meu pai, minhas irmãs, meu namorado e mais cinco parentes (que sabem exatamente quem são, ok, Tia Eva?) e só.

Neste planeta de mais de seis bilhões de pessoas, minha frustração com o ser humano me cegou (ou terá me aberto os olhos?) quanto à benevolência sagrada de Chico Xavier, Jesus Cristo, Francisco de Assis. Exceto as pessoas acima, não tem como, não dá mesmo. Não encorajo ninguém a pular do 20º andar, mas se estiver lá, também não peço pra descer pelas escadas.

Cansei.

Bonitonas e famosas

2009-01-22T10:57:00.000-08:00

O que as belas Teri Hatcher (Lois Lane de uns 10 anos atrás), Lavínia Vlasak, Sandy, Giovana Antoneli e Cléo Pires têm em comum? A fama, o biotipo morena-cabelo liso-castanho-comprido, o dinheiro (algumas mais do que outras). E, por causa desse biotipo, também o meu, já fui comparada com cada uma delas! Não é ótimo?

Claro que não me pareço com todas, seria muita sorte; mas a descendência paraibana já me rendeu alguns "você tem alguma coisa da fulana, beltrana". É realmente muito bom!

De todas, porém, a que mais me agrada ter alguma distante semelhança é a tal da Teri Hatcher, principalmente se eu pensar que ela é a personagem Lois Lane, e não uma sex simbol cobiçada. Lois é jornalista, trabalha num grande veículo e de quebra ainda é amada por um super-herói... está sempre caindo de algum prédio, berrando e sendo salva da morte certa por esse herói abobalhado. Carrega no olhar uma melancolia, quase uma tristeza, ninguém sabe porquê... é simples e não chama a atenção. Tem em si a discreta carência própria de quem precisa de pelo menos um abraço carinhoso por dia, de um beijo apaixonado.

A Lois é tudo de bom.

Meu homem...

2009-01-22T10:44:00.000-08:00

Seu abraço e seu cheiro, seu gosto e seu toque. Seus olhos, sua boca. Sua língua e sua saliva. Os seus pêlos, suas mãos. Seu beijo e seus movimentos. Seu sêmen e seu gemido. Sua força e sua fragilidade. Sua inteligência e suas palavras. Seu humor sarcástico. Seu calor. Seu suor e sua indecência contida. Sua simplicidade e sua ambição. O seu prazer.

Me dá tudo isso, logo, pra que a vida fique melhor...

Aniversário

2009-01-22T10:42:00.000-08:00

Capricornianos são mesmo uma merda: ou são categoricamente frustrados com alguma coisa ou morrem cedo demais, como morreu Elvis Presley.

Adoro a idéia de fazer aniversário junto com ele: o Rei, lindo, inovador, porra-louca. Janeiro é, definitivamente, um bom mês pra se nascer, ainda mais no dia 08, como nascemos ele e eu. UHÚ!

Fazer aniversário, porém, me deixa um pouco mais melancólica e à flor da pele do que o normal. São 26 anos. O que eu fiz até agora? Quase nada, dá até para listar:

- fiz questão de preservar as amizades verdadeiras e me recusei a permitir gente burra na minha vida, ocupando lugares importantes. Isso realmente me fez bem.

- engoli sentimentos e dores. Não me fez bem. Mas aprendi. Percebi que engolir sapos e situações pode ser assinar o atestado de tristeza por muito tempo... travar uma guerra dentro de si, por causa de outros, é a pior idiotice que alguém pode fazer e isso eu também descobri.

- entendi que o que é meu vai ficar comigo, irá comigo e será sempre meu, não importa o que aconteça. E que correr atrás de algo, sem fôlego, quase caindo de fraqueza e à beira do desespero não vai dar em nada se aquilo só era pra ser meu por pouco tempo, por um ano que fosse. O que é meu sabe que é meu e sabe também que sou dele.

- li muito, escrevi também. Chorei feito bezerro sem mãe por uma infinidade de coisas, desde as mais tontas às mais grotescas. Principalmente com músicas e suas traduções... com imagens, com mensagens.

- aprendi que nem sempre vale a pena amar. Que é mentira aquele altruísmo barato de "amar o próximo como a ti mesmo". As vezes, na verdade quase sempre, a melhor coisa é esquecer, fazer de conta que nunca conheceu nem aconteceu. Ignorar e seguir adiante. Aprendi que amar é perigoso e dolorido na maioria das vezes. Que é mais fácil amar e sofrer do que amar e ser amada. Essa é a parte mais difícil: encontrar alguém que sinta exatamente a mesma coisa.

- errei, muito, muitas vezes e de várias maneiras. Mas aprendi com TODOS os meus erros. E aprendi também que é burrice cometer o mesmo erro mais de duas vezes. A vida oferece uma porção de oportunidades diferentes pra se errar, é burrice insistir num erro só.

- magoei muita gente, amigos e família. Mas me orgulho em ter pedido perdão todas as vezes e de ter o mínimo de raciocínio pra não fazer de novo. Me magoaram muito. Mas, mesmo percebendo, raras foram as vezes em que ouvi "desculpe".

- ouvi milhares de trocadilhos, frases engraçadas, mas as favoritas são "a Raquel é má e a Ruthinha é boazinha" e "Rachel de Queiróz ou Raquel Wech?".

- me apaixonei várias vezes e aprendi que amar demais é doença, e grave. As paixões nunca foram iguais. Pelo que percebi, não serão nunca.

Nesse primeiros 26 anos, de tudo, não sei ainda o que foi que realmente valeu a pena. Demonstrar o amor, talvez. Deixa algumas pessoas consternadas... quero me consternar logo.

Jade Barbosa faz tratamento médico em troca de camisetas

2009-01-22T10:39:00.000-08:00

A talentosa (e outros muitos mais adjetivos) ginasta Jade Barbosa, assim como seu técnico, não recebe salário desde as olimpíadas de Pequim. Daniele Hypolito também. O caso de Jade, porém, é mais grave: ela ficou fora da primeira competição internacional do ano por causa de uma séria lesão no punho direito.

O mesmo não aconteceu com Ronaldinho, claro que não. Com os dois joelhos lascados e fodidos, segue o craque num dos maiores clubes do país (em relação ao tamanho, pelo amor de Deus, o Corinthians não me apetece em nada).

Diferente do técnico de Jade Barbosa, Emerson Leão (também do futebol, vejam quanta coincidência) sempre é o desempregado mais feliz do mundo, e não só ele. Rescisões de contrato milionárias garantem a estabilidade de três ou quatro gerações posteriores quando se trata de futebol.

No Estadão de 13/01/2009 tive a "felicidade" de ler que "os dois melhores do mundo falam português". Onde o profissionalismo de Cristiano Ronaldo é melhor que o de Jade, Diego Hypolito, Dayane dos Santos? O que os diferencia? Porque a discrepância?
A ginasta atua pelo Flamengo e em entrevista disse que a lesão no punho está em tratamento graças à boa vontade das pessoas. "Na farmácia os funcionários pedem camiseta em troca de remédio, é assim que estou me tratando".

A Confederação Brasileira de Ginástica não tem MESMO dinheiro para pagar os atletas? É bem possível que não... Jade não em dinheiro para comprar remédios, isso não é justo. Também não é justo que Cristiano Ronaldo destrua uma Ferrari de mais de R$ 750.000,00 e possa comprar outra na semana seguinte, caso queira. Definitivamente, não é justo.

Jade, Daniele, Dayane, Diego... caso algum de vocês esteja lendo este blog (e me proporcionando essa honra), sou muito fã de vocês. Sou fã força de vontade sem tamanho, quase incondicional. Da maravilha que vocês fazem com seus corpos; sou fã dos movimentos, cada um deles. Fã desse brilho que existe nos olhos de vocês. Numa próxima encarnação tenho certeza que serei ginasta. Nesta, não deu.

Obrigada por serem parte da mirrada parcela de brasileiros que me dão orgulho em ter nascido aqui.